viernes, diciembre 23, 2005

Livia-Amor -©Orlando Alcántara Fernández-





Livia-Amor
©

Sin rubor por ti defino el amor

Y me siento en la cátedra de la vida

Para trazar pautas y dictar novedades.

Por un instante me creo Dios

Y decreto que a sueldo fijo te amo,

Sin plazo, a tasa cero y sin mesura.

Luego sé que no soy Dios

Y en mi piel de barro y polvo,

Ajada y maltratada, esquiza y neurótica,

Proclamo que a ciegas yo te amo

A pesar de la abulia y la modorra,

Aunque no sepa hasta cuándo,

Pese a que no sé si es útil o prudente.

En mis pancartas y consignas

Tú eres, Livia, mi mejor panfleto

Y te enarbolo por las calles irredento

Para enrostrarle al mundo su desamor.

Al pensarte de todos me vengo

Y no sé para qué vivo ni para qué pienso.

En la revuelta inagotable de lo eterno

Mi eclecticismo nunca cesa

Y es agnosticismo, escepticismo y nihilismo

Servidos en dosis dietéticas.

Por eso defino el amor

De un modo turbulento

Y digo que es una fecha siniestra,

Digamos un doce de julio,

Y digo que es un año funesto,

Digamos un dos mil dos,

Y digo que es un espacio truculento,

Digamos el Internet Metapoético,

Y al deslindar los parámetros

Defino el amor en cinco letras:

Ele, I, Ve, I, A: Simplemente LIVIA.

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©Orlando Alcántara (Cristorly), es un escritor dominicano sin distinción de géneros, inventor del Juego Modular "¡Resu-Jesús!” y creyente Unitario Cristiano Bíblico. Ha merecido por su trabajo literario premios y reconocimientos.

jueves, diciembre 22, 2005

Oda a la Piedra, la Palabra y al Lagarto -©Dagoberto López Coño-






Oda a la Piedra, la Palabra y al Lagarto©

I

Rompió la piedra el ojo de la noche

la fina permanencia de la estrella

Cruzó la sombra fugaz de la ternura

el presentir del monte y la congoja

Desató el eco del mar embravecido

el nudo del tambor y la desidia

Nadie supo jamás de dónde el tiempo

la huida del vapor y la amapola

Era entonces la lluvia una caricia

a blanco y negro el arco iris

La palabra

II

La huella mordió abismo y esperanza

el sigilo del prisma y la manzana

No tuvo corazón la transparencia

ni el desgarro del sol

ni el caminante

III

Abandonó el coral la tierra firme

El asombro y la voz

ensordecieron

Entonces comulgaron tempestades

los brazos del jardín y el universo

No pudo el caracol con lo profano

ni el viento

ni el furor con su delirio

IV

Origen y materia se hermanaron

y trajeron al ángel

la poesía

V

Piedra redonda endurecida por la sangre

mirada en el carbón del hombre mismo

Bronce parido de voces y unicornios

¿Dónde estará el espejo y su equilibrio?

¿Por qué no se levantan los relojes

y vuelven a los labios de la tarde?

¿Por qué sueña el ritual con la ceniza

y el hombre sigue allí en cautiverio?

VI

Dímelo tú

profeta imaginario

verdugo de los dioses reflexivos

Confiésalo en el pétalo del agua

ahora que es nocturno el pensamiento

y el ojo de la noche se aproxima

Ahora que es presente el submarino

y muerden los testigos su crepúsculo

que lo sabes todo

menos nada

y Adán sigue danzando entre las sombras

VII

hazme tú

confidente de esa muerte

que el sol

está pariendo

y es verdugo

VIII

Convócame a tus ritos giratorios

y adviértele al sudario su desvelo

Llévame por tus sierpes invisibles

hazme sentir el mármol de los pájaros

Comprende que hay murciélagos

erguidos

que azotan las ventanas de otros mares

Habítame en los peces iracundos

que tienen las mejillas palpitantes

IX

Ventrílocuo del grito

se hizo el hombre

y no sobrevivió

con su ignorancia

X

Fíjame tú

gran piedra o mariposa

que hoy tejo en el rencor mi larga espera

Descúbreme en tu lágrima la lumbre

que rueda en el cristal de los caminos

XI

Raíz de las edades

los olvidos

hundes tu amor en la mirada enceguecida

Tú que rompiste el ojo de la noche

redondo palpitar

filo perdido

XII

Cuestiónale al verdugo su morada

Su ronco proceder

Su indumentaria

XIII

Piedra total de todos los santuarios

abréviale los pasos

a nuestras madres

y alárgale la voz al caminante

No inyectes el perdón

No es necesario

es cosa de la muerte y no es pecado

El ser sobre su ser

breve estatura

que luego vuelve a él la tierra misma

XIV

Piedra total

remiendo de universo

la noche sigue tuerta

eres culpable

XV

El ojo que no ve lo siente todo

y sólo aquel que mira

lo comprende

XVI

Oh rojo corazón de la armadura

desde este bulevar

yo te reclamo

el indio está entre cuevas y horizontes

y tú sigues allí mordiendo el viento

rajando el ojo verde y la cereza

y amándote en la punta de los párpados

XVII

Piedra tremenda

de anillos pensativos

retorna el arco iris

al ojo de la noche

por él podré mirar los vaticinios

que trajo la pedrada y no la muerte

Vengo desde el taller

de la palabra

y traigo el corazón de los humildes

Estoy sobre los rieles de tus nervios

XVIII

nervios de hierro y carne traspasada

No vengo a suplicar

Estoy despierto

y traigo en tu mudez

mi carcajada

XIX

Yo vi el lagarto suicidarse desde el árbol

y el alma del payaso destrozada

Yo sentí la palabra cuando entraba

y el cuchillo clavándose en la carne

Es cierto que soy cómplice del alba

del hueco del tambor

-de aquella lágrima-

Repito que presiento

vi el lagarto

como yo suicidarse desde el árbol

XX

Luego vi al árbol acongojado

al pensamiento

por el suicidio que brotó desde sus ramas

Cayó sobre la piedra como un lirio

que muere destrozado por el viento

Sus ojos fueron pétalos dormidos

por esa bacanal de un golpe seco

XXI

Redondo el mango que quiso socorrerlo

No pudo

se marchó con el lagarto

Afirmo que lo vi junto a la piedra

Inmóvil

Impotente

y desafiante

XXII

No pude contenerme cuando el árbol

santuario del enigma de los tiempos

lloraba por la voz

no por la rama

que ardiendo sigue allí

sobre el secreto

del éxtasis del ojo y la pedrada

XXIII

Corrió hacia el laberinto de los mudos

Un ángel destiló con la mirada

Mordió con la aurora la sonrisa

y se le hinchó la voz a la palabra

Desenvolvió la ira

Miró al cielo

Hundió sobre la arena sus pisadas

Insaciable de luz

hizo la piedra

Se perforó la nuca con un grito

Entonces

.entonces murmuró a los cuatro vientos:

XXIV

Ni cristiano

ni ateo

XXV

Sólo

XXVI

humano...

(Fin de la Oda)

*****************************
©Dagoberto López Coño, poeta dominicano, “su estro acuciante en la Oda a la Piedra, la Palabra y al Lagarto© es un manojo de poder verbal a toda prueba, un dechado de precisión lingüística…” (Orlando Alcántara).
La palabra y el hombre, es una de sus últimas publicaciones

Disconexos -©Miriam Mireles-





Disconexos
©

No existen orillas

ni paralelos

ni siquiera trueques.

Errantes erráticas

miradas entre suspiros y aleteos

provocan espasmos que sueñan con el arco iris.

No existen pájaros con plumas

ni sombras

ni siquiera entregas

Continuos discontinuos

latidos de humus y mohos de azufre

regresan bocanadas que gritan a sangre tu nombre.

No existen árboles

ni sosiego

ni tan siquiera huidas

Mueren se mueven

hombres mujeres

excitan fragancias que flotan en altamar.

No existe retorno

ni uncidos que amar.

********************************

©Miriam Mireles, artista digital venezolana, profesora de matematicas.

miércoles, diciembre 21, 2005

Metapoema Presentido -©Otto Oscar Milanese-








Un detalle de Azua, lugar de nacimiento de Milanese


Metapoema Presentido©


A cuáles palabras apelaría

para soñar el metapoema, que al conocerte

la misma vida soñó,

si en estas memorias las frases que sueñan,

las soñaste en mi boca,

cuando aún era nuestra esa pira de urgencias

en que nos convertía una mutua pasión.

Hoy sólo somos lo que deja el tiempo,

un sabor de entrega consumada y vieja

retenidas en las manos que al acariciarte un día

soñaban el momento del metapoema

****************

©Otto Oscar Milanese, dominicano (Azua de Compostela), "es el metapoeta que le canta al corazón como en un susurro, como en un lamento, como en un despertar continuo de la auto-consciencia…” (Orlando Alcántara)


Balada de inocencia -©Darío Tejeda-




Balada de inocencia©

Cuelgo mi rostro en la pared y mis ojos, radiantes y aturdidos, contemplan el vuelo del cuchillo que viene puntiagudo a enterrarse hacia sus iris. Parsimonia. Silencio. Luz plateada y cuarto solitario. Aúllo impertérrito que de pronto naufraga en un aliento herido. Una voz emerge desde un fondo de concreto armado. Es la voz de mi ojo bizco que palpita en la cólera y el desamparo. Intemperie total. Fruición de la hiel de un cíclope desalmado. Acaso lobo o leopardo. Acaso espada vencedora o cruz vencida. Solitaria luz.

Cuarto plateado. Momia incrustada en el espejo. La enigmática memoria queda atolondrada en un signo de misterio. Una lluvia de acero se levanta sobre nieblas. Sismo imprevisto. Malévolo recuerdo. Resurge el aullido, estalla en espirales como fibras de pedestal o grito de alondra. Ahora las visiones. Parques fatídicos y lumbres horripilantes. Veletas tristes en hilachas de tela y lluvia y de agua de océano y de algas. Loor a las vírgenes caídas en desgracia ante los pies de un dios salvaje, implacable, tumultuoso y de ínfulas venéreas. Un dios lamiendo las zarzas podridas del deseo. Abandonado a las tablas de un trágico teatro y oh, oh, oh... agoniza intentando domeñar las hiedras que comen su epidermis. Sus bríos se retuercen con infernales sacudidas. Es la hora del desquite, el descalabro, la transposición del vértice. La fiesta es de corceles furibundos y descarriados. Los acordes quebrados en bemol. ¡Pum! Es un golpe de luna blanca que huele a sangre de ballena loca. Miedo, temblor, huida. Temblor in crescendo escondido en garitas de mármol o marfil. No hay quebrantos. La balada es la inocencia malherida de un salvaje espíritu de ruina, de destrucción, de caída y de sueño: éso, una imagen destemplada en los arpegios fúnebres del amor. Silencio, silenci, silenc, silen, sile, sil, si, s...

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©Darío Tejeda, dominicano, director del Circulo Internacional de Estudios Metapoeticos (CIEM) del MIM, licenciado en Ciencias Políticas.

Eco-espejo -©Bernardo Silfa Bor-




Eco-Espejo©


Nosotros
Los que hogareamos
En las orillas del silencio
Fuutureándole silbidos a los sueños
Nos uniremos al polvo
Y se quedarán quejosas las calles
Con sus ecos de momias
Algodones
Rascacielos
Y máquinas
Lejos de nuestro espejo
Entonces los caminos
Sentirán nuestros pasos
Brisa horizontal
Donde ahogan tus huellas y las mías

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“... ©Bernardo Silfa Bor, poeta dominicano, es inicio y travesía de una
visión poética fundada en el decir estetizado e
imaginante del poema. Así las cosas, el poeta se
advierte desnudo y delirante en su propio compromiso
con el mundo, la existencia y la poesía”. Odalís Pérez

Carcelero de mí -©Nicolás Mateo-




CARCELERO DE MI©

Me mira el espejo
Y mi propia imagen entra por mis ojos
Me veo por dentro
Vaticino una tormenta en mi memoria
Las cavidades de mis ojos se ensanchan
El hilo de una pesadilla duerme en mi membrana
Rebusco mi esencia, me toco
Un alfiler se imanta en la retina
Miro a otro que cavila en mis adentros
Se espantan mis ojos de mirarse
Procuro desentrañar el misterio de mis sueños
Me vuelvo a descubrir en el candil
Que se hace lluvia de tanto mirarse
Otra es la fortuna y la desidia
Me espanto de saberme dentro
Y un estornudo estremece todo
En la oscuridad no encuentro la salida
Se rompe el espejo
Me convierto en carcelero de mi

********************************

©Nicolás Mateo, poeta dominicano, ingeniero electricista y comunicador social, director de teatro.


Autorretrato -©Fabiola de la Paz-





Autoretrato

Si en este espacio me esforzara por autoretratarme,

con mi renovado afán de autodescubrirme --no para revelarme a tí--

sino para adentrarme en lo que se mueve hoy en mi casa...

tendría que hablar

DEL DESORDEN

para así poder exponer la armónica dinámica de tanto,

tanto que hay,

tanto que llevo,

tanto que guardo...

Platicar entonces de cómo se confunden los pasados en el hoy

y de cómo, justamente estoy dada a la tarea de

escombrar,

archivar,

tirar y

deshacerme de lo que no hace ya sentido, para finalmente

poner puertas donde no las hay.

Retratos tengo miles donde mis ojos,

mis lentes captan,

guardan, imprimen,

toman y retoman

todos los sucesos que me hicieron quien hoy soy.

Por eso no preciso de albumes,

ni marcos, ni portaretratos,

cuando tanto está aquí....

en el desorden...

.....aquí, en este fluído desorden,

que sin evocarlo se presenta aun cuando ya no es presente...

Aquí se me aparecen

todos los tiempos

gastados,

amados,

pasados,

no están ausentes en esta casa donde impera

el NO TIEMPO,

en donde

felicidad son recuerdos

recuerdos son imágenes

imágenes P E N S A M I E N T O S y

éstos QUE NO SE CALLAN,

que no cesan,

que no se supéditan a las reglas de la casa.

Vienen de día, regresan de noche, vuelven en la tarde...

¡No tienen horario estos hijos de su madre!

Desconocen su lugar

porque no se los he dado,

entonces TODO ESTA AQUI

próximo

cercano

inmediato

todo esta aqui,

CONMIGO,

en mi,

en mi casa,

sin puerta

EN EL NO TIEMPO

todo está aquí

aún cuando no lo quiero sigue aquí

PERMANECE

en veces callado,

luego ruidoso,

explosivo,

adormilado,

parlanchín

platicando de otros días,

de lo que soy,

de lo que siento y

de tanto, tanto

que aun sin querer llevo muy dentro.

Y no se detiene, ¡ incontenible para quedarse silencio !

En fin, me tiene al tanto y yo lo licencio.

Mi casa por fuera es sencilla,

hecha de barro marcado con mis huellas de cuentos,

hecha de piezas de rompecabezas

entretejidos con inventos en puro derecho,

no hay camino que lleve a mi casa,

no se necesita,

está tan luego luego, que,

entonces me veo,

y ahi estoy,

digo ¡aquí estoy!

atareada asignando

hoy por gusto y obligación

un lugar para cada cosa

y sudando

por poner cada cosa en su lugar.

Entiendo que si este cotidiano quehacer --para mí ajeno-- me sale bien, pues entonces para cuando termine seguro le saco una foto, quiero tener evidencia, quiero que conste que...

...aquí, al menos una vez, estuvo todo en orden.

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©Fabiola de la Paz, poeta mexicana, de agudo ingenio, reconoce como su aliado salvador, al sentido del humor.

Web Site: no-soy-hada.blogspot.com/

No soy hada. A Palabra Mientos pa´Labradores ApalabraDos

Copyright © Fabiola de la Paz Trejo, 2005

El gusto -©Alfredo Cedeño-













El gusto©

Tu boca, delirio de fárrago ineludible
donde las catedrales medievales vacilan
y se convierten en una ermita desarrapada
que me acuchilla la virilidad
que derrota mis derrotas
que agota mi agotamiento
que seduce mi menguada seducción
que enloquece mi locura
que reduce mi querer ya reducido
que asombra los vestigios de mi asombro
que enceguece mi cariño cegato
y me va ensanchando las estrechas baladas de dolores apoltronados
me ahoga los sofocos de la angustia
me desanuda los nudos de la piedad marchita
me desarma las máscaras para la defensa emocional
me quita las esencias de los soles de viejos amores
me arremolina quejas entre las escaleras de un teatro desocupado
me allana las certezas imprecisas de los besos robados
y se ocupa de ejecutar tu sentencia de vaivenes.
Tu boca, esa de labios que nunca reclutarán Max Factor
para enloquecer Times Square o las vallas descomunales
que saquean los ojos del viajero en el Metro de Londres,
pero donde te encuentro hecha un basilisco de ganas percutadas
donde encuentro el cero absoluto a través de los parciales
que van vinculando al mar con las gaviotas en las jarras
de un cristal que no conoce punto de quiebre
ni ha sabido encontrar la leve caricia de una tarde melancólica
donde me secuestra tu constancia vociferante
y descubro túneles con espejuelos amarillos bamboleándose
como un saludo de borracho profanando un bar de monjas
tal vez con la impertinencia de un pájaro que se caga
con la más desparpajada de las inocencias sin bochorno
pero con la impertinencia que se celebra
al derramarse una noche sobre las cópulas
en una cabalgata sin contorsiones ni aspavientos
para descifrar los aullidos de una tormenta boreal
que se desbarranca con dolorosa ambigüedad en tu lengua.
Tu boca, la de dientes preñados de quejas y caricias
que se ceban en mi bálano a confiscarme el pudor
del que alguna vez pude presumir y supe disfrutar
se encrespa abotargada con la inmaculada arrogancia
de un ronroneo encriptado que mendiga una procesión
donde el único santo venerado es el arrojo ignorante
de las larvas anónimas que acogotan los cadáveres afectivos
de los amores incapaces de enseñar los delirios espesos
de las carrozas dominicales donde sacan a pasear esperanzas
los mendigos de una poesía sin patrias ni banderas
con una caverna llena de vacíos de muñecas apestosas
para despedir melodías de un violín que nunca acompañó cenas
o supo dar un agudo vibrante que limpiara de señales y rasguños
donde otras manos anduvieron recapacitando y ofreciendo reinos
que solo tus labios, dientes y lengua han encontrado raídos
para reivindicar y encrespar mis pecios de náufrago empedernido
sin costas donde recalar hasta llegar a tus ganas de coño y boca.
Tu boca, la de lengua insolente y delirante en su reptar bajo la mía
hasta marchitar cualquier evocación por diestra que haya sido
va escarbando sin compasión mi espalda con redoble de tambores de conga
donde la teoría y el solfeo se me van desde la espalda a la cadera derecha
creando una sirena de candor impúdico que me secuestra el daño de otras bocas
sembrando barracones de pasos burlones donde una batahola de versos
predican oraciones poco piadosas y un cornetín deja rodar cantos
que pavimentan las calzadas de chozas lindas en que las voces de mudéjares
se lanzan a contarme en chismes que tu llanto de caramelo es un paso
en el cual los navíos se retratan con musitar de viejos pregones
machacando un piano sin solfas emasculatorias
para que tu boca relumbre deslumbrándome la paz.
Tu boca, la de timbre enamorado pese a las reservas dice La Habana,
recuerda Bulgaria, escribe en Barcelona, llama desde Ginebra o Lima
y me emociona desde Mucuchíes o en Puerto Ordaz al filo de madrugadas
vigiladas pero inertes como policías incompetentes
cuidando a ministros de un atentado que nunca llega en una jungla
donde burlarse de alambradas que tu vas desarmando es un juego
para dormirnos imprudentes con la feliz consistencia que sólo dan los orgasmos
y una voz de viejo cantante de boleros que narra su amargura
donde nos asombramos ante la voz cubierta de lágrimas
que alguna vez lloramos y vemos ahora blindados por este espejismo
de tantas certezas donde tu boca, siempre tu boca, me arrochela sin titubeos

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©Alfredo Cedeño, venezolano, fotógrafo, reportero gráfico, asesor comunicacional.

viernes, octubre 28, 2005

Me frecuenta -©Luis Gilberto Carballo-








Me Frecuenta©*

Me frecuenta el querer ser
como la tierra viva.

Me frecuenta la nostalgia
como una noche deshojada
Me frecuentan mis memorias
como el mar en su azul al horizonte
Me frecuenta la soledad
como los páramos blancos en silencio.

Me frecuenta una casa de muchas puertas
de una sola llave
de muchas deidades
y de una sola voz
de eternas noches
de abrazar iluminada con sus cantos lunares.

Me frecuenta un aroma
de pomarrosa en la ventana del bosque tibio
de una noche y una copa con tus labios
me frecuenta la infinitud del vuelo del pájaro en su fuga
de sus hallazgos en la sombras de otras veredas
me frecuenta un espejo
una vida andada en la que me veo

Me frecuenta ese aliento
ese murmullo incandescente en las mañanas
me frecuentan mis manos
hacedoras del rostro de arcilla
me frecuenta el silencio
con su presencia de tierra mansa
me frecuenta el miedo agazapado
de lo insondable en las vértebras del tiempo

Me frecuenta una guitarra
en la alambrada del llano
y un cuatro que se amamanta de la hondonada
me frecuenta un canto blando de luz
como un río abrogado de orquídeas
me frecuenta el pulso testimonial
como un piano nocturno.

Me frecuentan las flores
de una dama fortuita
me frecuenta el tono
la solemnidad del amanecer
me frecuenta la dulzura
de unas copas verdes templadas de luz
me frecuenta el naranja del atardecer
sobre el vaso de la mar avenido
me frecuenta el sueño
tramado en la arbolada del ancestro
me frecuentan las miradas
y el pan con su flauta.

Me frecuentas esta noche
poblada
me frecuentas
con tus pies blancos y un camino al alba
me frecuenta espejada la noche
en el puerto de las ballenas

Me frecuenta
con tus sueños de mar
me frecuenta el instinto
el animal que danza,
el tiempo.

Me frecuenta una voz
interna, una morada
me frecuentas esculpida
con la arquitectura de las nubes

Me frecuenta la culpa
frente a la tarde tendida y el reloj de arena de la mesa.
me frecuentan unas lágrimas
tibias sobre el viaje del no regreso.

Me frecuenta tanto verde
sobre mis ojos
como sueños y cuentos
me frecuentas con los bailes
del alborozo y la jaula azul del cuerpo
me frecuenta pasiva
la luz sobre la piel del tiempo
que cae autista. Me frecuentas cada mañana...

////////////////

  • ©Luis Gilberto Caraballo, "...aúna sus dotes de poeta a su sensibilidad plástica y de esa manera sale de sí mismo a instaurar con nuevos significados su expresión metapoética. Profundo, lúcido y dándose por entero en cada proyecto, Luis Gilberto se reinventa una y otra vez en el metapoema o en la metapintura. Su pasión creativa nos deslumbra. Desde Venezuela, se extiende al orbe y así engrandece sus desvelos creativos con un nuevo sentido..."(Orlando Alcántara). Ver Luis Gilberto Caraballo // Las calles andan solas
  • * Por el poema "Me frecuenta" recibió el primer premio de Poesía en el XXV Congreso Mundial de Poetas 2005. El jurado estuvo integrado por miembros de la Academia Mundial de Arte y Cultura: Ernesto Kahan, Antonio Porpetta, miembro de la Real Academia Española y Justice Mohan, director de la Waacy.

Ciudad del Viento -©Antonio (Toño) Reyes-







Ciudad del Viento©

I.

Ciudad infame

¿Donde engalanas vida

sino es en ruido?.

II.

¿Que encontrar alla?

¿reflejos subyacentes

o solo un beso?.

III.

Causa el viento

del niño que dice adios

sin muerte eterna.

septiembre 2002

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Alas de espuma y hule©

Baudeliere compara las alas del albatros

con la delicada grandeza del hombre

que a fín de cuentas...

solo es nada...


Hoy, en la calle, encontré esas mismas alas

eran de esponja y hule

a través del parabrisas

limpiando, riendo, mentando madres...


Quizá a pedradas de pesos

lejos de toda miseria

limpiando el cristal

moviéndose pausadamente

lentamente

al ritmo incesante

de la gran ciudad.


Al cambio del semáforo

las alas de albatros,

de espuma y hule

volaron nuevamente

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"...Maestro de la esguince verbal, genio de la ardid lúdica bien acendrada, el escritor azteca Antonio – Toño – Reyes produce perfiles ideáticos de un acentuado matiz calidoscópico ... O. Alcántara.

©Antonio Reyes, poeta mexicano, ingeniero.

Torres de viento -©Karina Rieke-







Torres de Viento©

Estoy aquí mirando como
Pirámides feroces se construyen
Con mis huesos
Repeticiones cambiadas
Crean fábulas
Erigen razones crepusculares

Sigo aquí inquieta
Detrás del murmullo
Que se eximirá
Sobre el papel
Retorno detrás de un
Soplo edificado
Del lenguaje
Sin entender

Oídos dentro de mí
Anuncian caminos magnéticos
Palabras insustanciales
Descarnan la dominación de
Pedregales inicuos

Me quedo sola
Sosteniendo grandes
Torres de viento
Y solo un dolor porfiado
Disturba el
Placer Solitaria
De mis manos


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©Karina Rieke, poeta dominicana, pintora y dedicada a la promoción cultural en New York. Licenciada en pintura, fotografía. Dirige la Fundación Dominicana Culturarte de New York Inc., y es co-directora de la Schools of the Arts en Washington Heights.

Fuente: Poesía Dominicana

Lámpara al revés -©Jorge Castillo Fan-











Un detalle de la ciudad de Piura (Perú), lugar de origen del metapoeta Jorge Castillo Fan.

Lámpara al revés©


Lámpara al revés
lo gris en el reloj
Me camino
Nieva el silencio
y en cada escombro nadie
Y una luz que ya no es luz
tan sólo la ceniza de este pecho
que zurce último brillo.

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Un encuentro de metapoetas

Entrevista al metapoeta peruano Jorge Castillo Fan

La metapoeta mexicana Livia Díaz, dialoga con el poeta Jorge Castillo Fan, emblema de la Poesía Peruana de los Noventa y unas de las voces contemporáneas más elevadas de la poesía escrita en lengua hispana.

Abiertamente insurgente, intolerante y talamontes de palabras que se va abriendo brecha con la misma firmeza con que sostiene la pluma para que ningún verso desfallezca en su lugar, el autor de Yo Soy Aquel Espejo, libro peruano que se contagia en las ruinas de un abrazo, el poeta Jorge Castillo Fan, descendiente de un inmigrante chino, nos visita en esta lectura.

Nació en Piura, Perú, en 1967, la llamada -según un himno titulado “Rosal Viviente” - “Ciudad del eterno calor”, por su exuberante sol, es quizá heredero -a decir suyo- de “esa condición térmica” con alguna ligazón al fuego estral de poetas de su tierra, como Manuel Velásquez Rojas, Félix Puescas, Armando Rojas, Lelis Rebolledo, Róger Santiváñez, entre otros.

La odisea de su abuelo constituyó una vitalísima obra de arte que ha influenciado su vida, pero heredó mas bien de su madre el placer por la lectura. “A mi madre le placía la lectura de poesía, ella me inició en ese sendero, aunque sus lecturas se focalizaban dentro de la poesía clásica”.

Los ojos secretos disparos en la noche

Los ojos astros

Los ojos antros

Los ojos estos

Los ojos estros

Los ojos ostras

Los ojos hostias

Los ojos luna

Los ojos duna

Los ojos duda

Los ojos hiel

Los ojos miel

Los ojos lluvia

Los ojos Yo-vía

Los ojos llovían

Los ojos raíz

Los ojos raíl

Los ojos Tú

Los ojos Tú en Él

Los ojos túnel

Los ojos cúspides azules...


Entrevistado por la red tras su multianunciado viaje a México para la presentación de sus libros y la reedición de Yo soy aquel Espejo, Jorge Castillo Fan aseguró que la metaexpresión es para el metaintuitivo. Se identifica como Metapoeta y dijo que la poesía no es para todos, es excluyente, “toda generación tiene su masa ordinaria y su minoría selecta, y el que ve mal esto, que pelee con Ortega y Gasset”.

LD : ¿Así descubriste que la poesía no sólo era para leerse?

JCF : Entendí la poesía como el registro más contundente de la experiencia humana, un registro capaz de rebasar su propia dimensión expresiva, en tanto que contiene un voltaje inexpresablemente expresable a través de la simbología, la imagen.

LD : Eso la convierte en un arte individual.

JCF : En la medida que es un desborde único, íntimo y solitario. Como dice Luchito Hernández : “Solitarios son los actos del poeta como aquellos del amor y de la muerte”. Pero en esa cosmovisión, en ese coágulo de la escritura, se refleja la historia de muchos hombres. Es en esa medida que la poesía deja de ser un espejo bajo tierra y alcanza dimensiones de espejo ubicuo...

Soñabas de perfil

Disuelta la luna entre tus dedos

tejías un himno para no morir...

LD : ¿Y el lector que crea?


JCF : El lector vislumbra, por extrañas conexiones, la vibración de una obra de arte, más allá de que si a través de los mecanismos mentales pueda decodificar los contenidos; se trata, pues, de una aprehensión mas allá del intelecto...

LD : En "de tanto fuego reina la ceniza", ¿a qué te refieres, en qué pensabas?

JCF : Es la confrontación de dos circunstancias vitales en la que una es consecuencia lógica, inexorable, de la otra; es decir, el mismo devenir entre el amor y el olvido sin olvidar su puente de eclipse reptante.

LD : ¿Puente de eclipse reptante?


JCF : Es decir, el tránsito de la desolación que no nos llega de golpe sino que se va acentuando como una sombra sigilosa.


LD : ¿La poesía, para ti, sigue siendo "hiriente" o ha variado?


JCF : La poesía no deja de ser hiriente porque ella es el trasunto de las más altas sensibilidades y, curiosamente, están ligada al patior; como dice ahora Wukmir : patior ergo sum .


De la obra de Castillo Fan, el escritor y crítico mexicano Oscar Wong escribió: “El hombre, el poeta mismo, puede ser brillo oscuro de las carnes en destrozos, como revela el poeta peruano, quien sabe hurgar, penetrar en la profundidad de las cosas: como un ciego mirándose a los ojos. He aquí la mirada transparente del poeta. He aquí la función de Castillo Fan a través del ritual de la escritura, manifestándose en cada verso, en cada sonido representado, refigurado, prefigurado. El poeta vuelve, convierte las palabras en algo mágico, las trastoca para volverlas útiles y hacerlas nuevas, puesto que la poesía devuelve al lenguaje a su fuente original. La Palabra revitalizada, exorcizando al silencio, privilegiando el aspecto sensorial de las cosas. Invocar al mundo a través de la palabra, del espejo de la palabra, es despojarla del mutismo”.


...Las claves del sentir

sus aguas misteriosas

sus espejos de sangre viva

su ebriedad en hilos sucesivos...


LD : A veces uno cambia su lugar por la poesía, a veces uno es el herido; otras, el hiriente. ¿No?


JCF : La poesía no deja de ser un boomerang, en tanto cumple su función de reflejar a los demás y ser trasunto de uno mismo…


...A tres miradas del sin fin

las lentas aguas

(rostro de lluvia:

detrás de los espejos

humean los íntimos destrozos)...

Para continuar ir a Boletín de Nueva York



viernes, octubre 21, 2005

Escribidor frente al espejo -©Bismar Galán-








Escribidor frente al espejo©


Ese del cristal
que muerde las huellas de Borges
la persistencia de Oscar Wilde
que marcha con Vallejo
Cortázar Mir Guillén
o los lleva en ristre

Es cierto
tal vez perdió las coordenadas
Lo confiesa
«solo existe el agua
no hay superficies los performance
son la excusa la Patria
no cabe en sus contornos
se dispersa
en su flacidez
Otros
beben su inocencia»

Vuelve al refugio
desteje sus mañanas*
se amputa las orejas
Es todo
otra voz

Lo confiesa
«la luz
es una sombra
disimulada tan sólo
pretexto otro pre-texto
que se desangra
sobre el papiro»


LANCES CONTRA LA VIRULENCIA Y EL DESMAYO O POSIBLE DISCURSO DE UN METAPOETA©

Definirse es navegar en contra, contradecir a quienes no conocen la concordancia. Definición es existencia y el existir vive en el hacer: único peligro de la propia existencia cuando las sombras nos siguen, cuando la luz hace llagas en alguna frente. Hacer con las manos es convertirse en fabulador porque la esencia de los ecos es discordante. Somos los que se construyen un pedestal en lo profundo porque sabemos que lo sub es dictamen divino. Somos porque hemos aprendido a ser a pesar de la tristeza de otros ojos y la envidia de astillas que deambulan por las calles. No somos ese perro que después del salivazo retorna por los olores de antes; somos ese perro que en vigilia interminable gana el perfume de las tardes al compás de los cerezos. Por eso esta eternización que llega a convertirnos en la esencia del eco. Por eso vamos con el defecto de perpetuar la persistencia; por esos que han aprendido a compartir no sólo el aire. Rezos para quienes golpean el pecho con la petulancia y el rencor más allá de sus voces manchadas.

Es cierto, quizás vamos con la demencia inoculada porque hacemos de la ceniza flores y de los rayos del sol un manojo de grama para las fronteras. Vamos en masa comprimida y con la inmediatez llena de rocío. Las semillas no dejamos porque todo buen labrador retorna a las raíces de sus sembradías. Seguimos con el canto al canto, con la confesión del hombre que camina por dentro y va dejando las huellas sobre el agua. Por eso vamos en el oficio de imaginar las raíces que magullan y a veces salvan el ardor de nuestros propios lodos y sus inexactitudes; en la ironía propia de nuestros quizás; bajo la indiferencia de las miradas por los bordes de los ojos que no calculan el mundo que llevan entre las manos. Vamos sin el reloj, en un vaivén uniforme que nos convierte en aquiescencia y que seduce terceros ojos hasta que caen rendidos bajo la ininterrumpida fluidez de los nervios de las palabras. Porque en las palabras se nombran luces que añoran las cavernas y el silencio de la música que fragmenta el dolor.

Estos son lances contra la virulencia y el desmayo de los que guardan sus rostros tras sus propias manchas, sin alcanzar las luces de otros universos en otras latitudes.

////////////////////////////////
©Bismar Galán ensayista, narrador y poeta cubano.

domingo, octubre 16, 2005

Mujeres-Pájaros -©Taty (TatyH) Hernández-



Mujeres-pájaros ©

Nos conjuga el eterno devenir
de los segundos, confinadas,
rememorando otras huellas.
Buscando las sendas
de las que corren y vuelan,
de las que vendrán.

Mujeres-pájaros,
no hay motores en nuestras alas,
solo voz en nuestras plumas.
Voces de los inicios, voces de arena,
voces de ríos que perecen en el mar.

Nuestras manos esculpen
quehaceres de puertas
nunca cerradas.
Nuestros vientres enjaulan semillas
fabricantes de caminos.

No abundan los relojes,
ni las campanas, ni los rieles
tan sólo el vacío del tornado
en el desierto.

No hay rejuegos
de las balas al acecho,
ni facultos caminantes
en los senderos.

Tan sólo,
tu yo y mi yo,
nuestro yo,
vigilantes.


///////////////////////
©Taty Hernández Durán,
de Jarabacoa(RD),abogada, narradora y articulista dominicana. Administra en Internet la comunidad literaria El Patio de las Cayenas y modera la lista de correos Abecedario
Ver reseña en Letraria

jueves, octubre 13, 2005

Fotos de la celebración de los quince años del Manifiesto de la Metapoesía

















En el calendario señalado como fecha patria...














En la celebración, los metapoetas disfrutan de la fiesta que está muy animada...



















Al final, los fuegos artificiales cerraron la fiesta con broche de oro!

Nota:
Si hoy, alguien ve o habla, con Jose Rafael Lantigua (Actual Secretario de Estado de Cultura, RD), denle las gracias de mi parte por la publicacion del "Manifiesto de la Metapoesia" el pasado 13 de octubre de 1990, ya hace 15 anos, gracias del alma Jose Rafael Lantigua....
Jorge Piña

Oda a la Noche -©Joel Almonó-





Oda a la noche©

A Jorge Piña


La noche nos mostró su mejor sonrisa

sus dientes hicieron patinar la carne

Sólo ayer las estrellas de nieve

fueron espléndidamente negras.

La media luz de tu cara

apresuró los profundos augurios del reflejo.

Una flor levantó como una hoja a Minneapolis

flor capaz de contener toda la noche.

Se nos dijo día y noche intercambian sus promesas

labios iniciales

pechos de lágrimas

lecho mismo del torrente

aurora de las cosas.

Mirada casi inocente.

El deseo del abrazo

separó la miseria del lago y sus fulgores.

Eres luz que las sombras contemplan

por eso tienes nombre;

ahora entiendo porqué la luna llora

y el león canta imágenes incandescentes.

Todo acto poético es un acto de amor,

tienen por delante todo el tiempo.

Agáchate, pasando va la noche

No te vaya a rozar.

Mi Mujer

Mi mujer campeona mordiendo la espera

en una mañana de lluvia

Mi mujer sexo de arena que alimenta la espuma

Samurai de una iglesia lejana

mujer de oro que se pule al afilar una rosa

dolor inconsciente que come la ansiedad

de una manecilla rota

mujer de talco amarillo, de piel blanca y dientes

enrojeciendo las horas

Esta tarde la mirada se apaga con el grano de mostaza

Y la fe por cada montaña se deshonra

Mi mujer monumento que da fuerza al mito del hombre

Y su grandeza

ella despide olor a compromiso encontrado en una esquina

huele a años de infancia dormidos por las noches

madre de mis hijos, de mis nietos

sin complejo de Edipo te amo

no necesito doblegar la efinge para decirlo

Te Amo:

Cuando el silencio besa tus ojos

cuando te desnuda en poesía

cuando tu sangre desafía la sombra

cuando los huesos de tu raza te llaman

cuando la angustia duerme contigo

cuando te duele la nada

¡Oh! Mujer... mi mujer de sal y ágape

mi mujer de martillo y cereza de verano

mi mujer de traje de selofán

bañado en chocolate

mi mujer cuerpo de violín esperando los días

escondida en mis huesos cuando el deseo llama

mi mujer valiente como palabra ángel

soberbia como la palabra hembra

dulce como la palabra caña

intensa como la palabra sueño

alta como la palabra cielo

fiel como la palabra infinito

amorosa como la palabra lágrima

inmensa como la palabra abrigo

Esta es la mujer que todo sacerdote sueña

es la mujer que Mozart llamó música

suave como la palabra poesía

tierna como la palabra virgen

_______________

Paráfrasis del texto

“Unión Libre” de Andrés Bretón


///////////////////////////

©Joel Almonó, de San Francisco de Macoris (RD), poeta, teólogo angl¡cano

miércoles, octubre 12, 2005

Stellium -©Livia Díaz-





Srellium©

Dos cielos opuestos se besaron ayer
uno el clarividente y otro consagrado con vino de la iglesia.

Farándula sin ropa y rasuradas teclas
en una música muda que se guía
por el diapasón del diablo.

Y en medio la nada de testigo.

Acorazada en su búnker artificial dibujando lo natural
de horizontal verticalista con guantes.

Originales esparcidos de un añejo asombro: Una mañana propicia
y ojos suficientes para leer mal lo que estaba bien escrito.

En medio crece sin censura el gigante de la incomprensión
con sus llaves de duda que abre
abre sin pedir permiso porque así pueden sus manos.

Y el paisaje enharinado se cuela por su destino
lo deja blanco, blando y oloroso, el polvo
no estaba considerado en sus presentimientos
para el sano juicio de todos los deudores.

Ambos cielos,
instalaron un asiento en forma de fe.
Cualquiera puede poseer sus atributos
ninguno sale ganando. La red que domina la gravedad los contiene
patas abajo con la cabeza al norte del algo que les guía.

Yo me opongo -dijo, sin ser escuchado
el único astro que quedaba de pie.

Y los pequeños seguían cayendo muertos bajos sus alas,
y del polvo el único Fénix
cada vez que nacía era domesticado.

***************
©Livia, Díaz, poeta mexicana, narradora de lectura y promotora oral. Dirige Microclim y el Grupo de Omnipoesía.

Crítica a "Temblor de la Espera" (CD) (Fragmento)

©Taty H y "Temblor de la Espera":

Disco Compacto Poético
en la Feria del Libro
y Crítica Literaria al Poemario


Por Orlando Alcántara Fernández (Cristorly).




El pasado viernes 29 de abril a las 9 de la noche en el Pabellón de la Diáspora de la VIII Feria Internacional del Libro Santo Domingo 2005,

la escritora y gestora cultural ©Taty Hernández (Taty H.) puso a circular un disco compacto con fragmentos de su poemario "Temblor de la Espera". Es un deleite escuchar la voz meliflua de Taty H, especialmente por la dulzura de su dicción. Su lenguaje paraverbal musita reconditeces aladas en quien escucha su voz excelentemente matizada en el timbre del acento de sus cuerdas vocales. En el tono muy bien acertado, Taty H refulge como mariposa y alondra a la vez.

El escritor Fernando Valerio-Holguín, autor de "Autorretratos", leyó de modo crítico las siguientes consideraciones muy bien mesuradas y mejor sopesadas:

"Fresca, cotidiana y sensual, esta poesía se plantea no sólo como gozo sino también como búsqueda permanente de identidad. Transfiguradas las palabras en imágenes deslumbrantes, cuando ya han cesado las palabras, queda latiendo la poesía. En "Temblor de la Espera", Taty Hernández es muchas y distintas. Celebro esta nueva voz en la poesía dominicana."

Estos juicios críticos son muy bien atinados cuando los compaginamos con el contenido formal-conceptual del poemario de marras. Valerio-Holguín da en el clavo con sus sintéticas palabras.

A mí me tocó leer los poemas dedicados a Taty H que a través del tiempo mi musa querida me ha inspirado, a saber, "El ABC de Taty H" y "Antifaz de lo Inefable". Estos dos poemas sirvieron como un homenaje a Taty H en ocasión de la puesta en circulación de su CD "Temblor de la Espera".

Los asistentes tuvimos el placer de escuchar piezas emblemáticas del CD y todo transcurrió de manera íntima y espontánea con un público formado por los invitados para la ocasión y los amantes de la Poesía que se sumaron de forma improvisada según iba transcurriendo el sencillo acto.

El escritor, fotógrafo y pintor Orlando Cordero captó en video y en el lente fotográfico los momentos más significativos y especiales de la noche. La escritora Minelys Sánchez nos estuvo visitando desde Alemania y el escritor Eric, amigo de Taty H y abecedarista activo en la lectura, cuyo apellido no conozco, fue la presencia más entusiasta del acto.

Taty H en todo momento fungió como la anfitriona perfecta en constante derroche amántico hacia los invitados. Su poemario "Temblor de la Espera" sobresale en el Parnaso nacional por la sencillez profunda en su expresión poética. Es un libro de primorosa factura editorial y esmerados logros escripturales en la metáfora inusitadamente visceral. La Metapoesía vive en sus adentros y su sensualismo -más que erotismo- permea muchos de sus versos. Y esto último hay que destacarlo, pues este es un libro verdaderamente sensualista, sensual, una fiesta verbal de los sentidos, del cuerpo, de la voz, de los ojos, de las manos. Un festín de los sentidos.

Escritores de la talla de dominicana Teonilda Madera, del panameño David C. Róbinson O., de los dominicanos Basilio Belliard, René Rodríguez Soriano, del panameño José Córdova, del dominicano Fernando Valerio-Holguín, del panameño Porfirio Salazar, del sacerdote dominicano Fausto A. Leonardo Henríquez y del dominicano José Alejandro Peña expresan opiniones críticas muy halagüeñas en el Epílogo del libro y en sentido general es un poemario de altos vuelos líricos en su intimismo poemático desplegado en sus fibras amántico-sensuales. "Temblor de la Espera" es un poemario altamente exquisito, de una voz y una esencia femeninas expresándose a plenitud al desnudar su alma secreta a pesar de ciertas ambigüedades que se producen adrede quizás para mantener vivo el misterio verbal. Veamos a continuación un poco de cerca varios de sus poemas más representativos desde un ángulo puramente crítico.

1.- Xiguapa

"No se deja tocar
Y el embrujo
Se mantiene
¿Tendrá ombligo?"

Acotación: Una ciguapa es una mujer fantástica de la mitología dominicana que aparece en los montes furtivamente desnuda, con el pelo extremadamente largo y con los pies invertidos. Taty H la retoma como animal femenino, como antro de la visión y el sueño, como asidero del mito que resuena en lo óntico. Y esa onticidad desvela y deslumbra. Ese misterio es espacio para el suspenso fictivo. Y esa pregunta perturba: "¿Tendrá ombligo?" Funciona como inquisitiva ontogénesis en el remanso de la mirada furtiva. De la imago hecha palabra. Y con palabras es como Taty H intenta atraparla, darle vida, acercárnosla poco a poco, a fuego lento, en cámara lenta. Taty H una y otras recurre a la pregunta como signo del misterio. Del aura enigmática en torno a la Xiguapa, así con X. La autora retoma a la ciguapa común y corriente y la dota de otra identidad, de otra dimensión acaso oculta que se prefigura apasionante o incierta. Taty H no cesa de asediarnos con sus esguinces poéticos, con sus preguntas aquí y allá, lanzadas al desgaire como quien no quiere la cosa.

"Perdida en mis pupilas,
Y en los baldíos de mi pelo,
Pesca y retoza la luna."

Acotación: Ahora habla la Xiguapa, pues se trata de un diálogo con atisbos metapoéticos. ¿Por qué? Porque el poema sugiere, evoca, y en su sugestiva desarticulación verbal nos parece muchas veces que se trata de un diálogo frente al espejo, que todo el hilvanado textual puede ser simplemente un monólogo interior de auto-descubrimiento, de auto-revelación, en que la poeta habla con su yo interior, su yo de ciguapa, su ser íntimo vestido de Xiguapa en auto-reflexión metapoética. Especulamos. Nos acercamos. Nos alejamos. En todo caso, la Xiguapa permanece fiel a su designio mítico, a su identificación plena en esa luna, en ese pelo, en ese donaire que advertimos "cielo".

"Ese pelo,
Posado sobre el hombro,
Como un lento
Desliz de agua…"

Acotación: La palabra se vuelve imagen en movimiento. El pelo cobra vida en el estro mimético de Taty H. Verbo, adjetivo y sustantivo se conjugan dinámicamente en estos versos para dotar de vida a las palabras simples y certeras, a las palabras vivas, que a veces dan miedo. El pelo parece trocarse en pez o en río. ¿Quién sabe? Con la Xiguapa todo puede suceder. Todo su ámbito óntico es manantial de exquisiteces "telúricas". Taty H cumple su función de amanuense, de testigo cómplice y así el diálogo paulatinamente se desenlaza.

"Soy la luz de lo que parece increíble,
De lo que parece inexistente,
Como el misterio:
Realidad,
Utopía y belleza."

Acotación: Memorable. De modo original aquí Taty H define el misterio como realidad, utopía y belleza. La dimensión óntico-mítica persiste en el escenario verbal. Al principio del poema la autora nos dijo: "Navega entra la visión y el sueño / mujer al fin / late en los misterios". Ahora el misterio es atrapado en una tríada deslumbrante, apasionada en los latidos polivalentes del decir poético. Y al hablar de "mujer al fin", es obvio que la condición femenina como forma del ser es uno de los temas de este poema almático.

"Los pies de la Xiguapa
Corren de espaldas al vientre/viento,
Rebeldes,
Planos como gobiernos."

Acotación: Ahora la Xiguapa se nos parece un Compadre Mon femenino corriendo por los montes en plena rebeldía y los pies de espaldas. El "vientre/viento" es un par sígnico de relevancia inusitada en todo el texto. Le asigna así una dimensión espiritual, pues el vientre es el regazo de la maternidad, espacio de la sexualidad, y el viento es "rúaj" hebreo, "pneuma" griego, espíritu que va de aquí para allá y nadie sabe hacia dónde va. Así es la Xiguapa de acuerdo a la visión poética de Taty H. Libre, soberana de los espacios escabrosos, libre y rebelde, libre como el viento.

"Ella es agua,
Agua, vida,
Vida, agua.
A veces turbia,
A veces clara,
A veces tibia,
A veces hielo,
A veces luna,
A veces sol."

Acotación: Ontogénesis y delimitación del ser. Mujer mítica. Mujer telúrica. Mujer sideral. Mujer espíritu. Mujer, mujer. La Xiguapa es abarcante como su ser, como su primigenia esencia, como su primordial aspecto.

"Retorno de la nada,
Donde habita el eco.
Sigilosa de mi muerte
Que no es muerte.
Vagabundeo en el trayecto
Del tiempo."

Acotación: El sacerdote bíblico Melquisedec, quien recibió los diezmos de parte de Abraham y quien prefiguraba a Jesucristo, es el único ser humano bíblico "sin padre, sin madre, sin genealogía; que ni tiene principio de días, ni fin de vida" (Hebreos 7:3). Taty H intuye a la Xiguapa con evidentes semejanzas a Melquisedec. Y esto es todo un hallazgo revelador que vincula el texto bíblico con el poema en todo el asombro que nos provoca la certeza de la similitud.

"Una mole de troncos y follaje
Difumina sus pupilas.
¿Acaso es cierto
Que un calor fugaz
Rasga sus entrañas?"

Acotación: Otra pregunta. Otro desvelo retórico sin respuesta para mantener el misterio, para crear el suspenso. La Madre Natura vuelve a signar el ser de la Xiguapa, porque la Xiguapa es Naturaleza, ósmosis, hibridez, refugio o atajo. Lo sexual en la Xiguapa despierta la curiosidad como es obvio pensar. Y eso nunca se sabrá. Pero queda marcado en la memoria la sexualidad amántica que sospechamos en la Xiguapa desandando por esos montes desprevenidos de la cordillera o la sierra.

"Se ha vaciado el cuenco,
Ni una gota traspasa su garganta.
¿A dónde va?"

Acotación: Misterio en ese cuenco vacío que no sacia. ¿Fantasía o ilusión óptica? La pregunta final con que se cierra el poema es preocupación teleológica que a todos nos desvela. ¿Hacia dónde se dirige la Xiguapa? Ella es libre como el viento. Es rebelde por antonomasia. Nunca lo sabremos o quizás Taty H lo sospecha.


2.- Balada Para Un Cuerpo

"…No le corre la sangre,
Tan sólo el sopor de un vuelo…"

Acotación: Reflejo de ser nada en el ámbito de la soledad. Este cuerpo es materia acéfala que ni siquiera tiene sangre corriendo por sus venas. Desidia, abulia, consciencia de ser la nada en este instante inmortal en que yace sobre la cama solitaria, fugaz y epidérmica. ¿Quién sabe?

"Me envuelve la tela.
¿Se entrelazará
Al influjo de las letras?
Que crea un cuerpo,
Que vibra un cuerpo,
Que llora un cuerpo.
Si creo,
Si vibro,
Si lloro:
Vivo."

Acotación: Cuerpo deseante que anhela la vida. Bisagra entre la plenitud y la nada. Acordeón de vibraciones y creencias. Elegía de un cuerpo que encuentra el sentido en la letra y se despereza entre la tela como animal omnívoro de vida, de creencias, de vibraciones espasmódicas y ciertas. ¿Quién llora? Sí, este cuerpo también se refugia en la identidad del lloro.

"El fuego solidifica
Esta alfombra.
En el trillo que crea la lava
Recoge nubes en la luz
Y hay riscos en la piel."

Acotación: Indicio, emblema o símbolo. ¿Acaso metáfora de un cuerpo-Eros en erupción sígnica? El misterio es la clave en el poema, pues este cuerpo también titila y su piel se eriza con el fuego. Este cuerpo sentiente además es claustro de pasiones inéditas.

"Hay unos ojos
Que miran el cuerpo.
¿O serán sus ojos
Que se observan
A sí mismos?
¿En la lápida
O desde la lápida?"

Acotación: Cuerpo y ataúd, semiosis metapoética. La mirada remite a la lápida y la lápida es muerte y los ojos son auto-consciencia en que el cuerpo reconoce su propia mortalidad, su estado de muerte perpetuo. Pero no será para siempre. La resurrección crística da vida a la esperanza pletórica de sentido en la inmortalidad hacia un estado de gloria eterna.

3.- Figura del Alba

"Lágrimas de rocío
Surcan los pasos de sus años,
Lamiendo su tristeza,
Hurgando en la búsqueda
De un Quijote sin dueño."

Acotación: Una mujer hacia la eternidad es la protagonista de este otro poema de Taty H en que la presencia femenina aparece en primer plano. Y se trata de una mujer plenamente universal con sentimientos de eternidad auténticamente universales, pues como dijo Unamuno en "Del sentimiento trágico de la vida": "No quiero morirme, no; no quiero, ni quiero quererlo; quiero vivir , siempre, siempre"; "En una palabra, que con razón, sin razón o contra ella, no me da la gana de morirme. Y cuando al fin me muera, si es del todo, no me habré muerto yo, esto es, no me habré dejado morir, sino que me habrá matado el destino humano. Como no llegue a perder la cabeza, o mejor aún que la cabeza, el corazón, yo no dimito de la vida; se me destituirá de ella."

Y esta nueva mujer en el poema de Taty H además de sus ansias de eternidad busca a "un Quijote sin dueño" para saciar sus noches y resucitar a la vida en el amor del hombre querido. Y ese hombre se escabulle, no hace acto de presencia. Ella en la espera: "Llora, descansa. / No sonríe, está sola." Adán y Eva posmodernos. Dos seres irrenunciables que se complementan y se suplementan en el amor descifrado dentro y a partir del otro. Este amor inquieta cuando no se logra y es fuente de ansiedades válidas. Taty H simplemente plasma con palabras ese estado de soledad y le añade una dosis plena de esperanza enclavada en la Eternidad.

4.- Lou

"¿Qué es la memoria sino el espejo
de los sueños que ya han partido?
Hay voces que cabalgan los hilos
Para desencadenar los recuerdos."

Acotación: La interioridad psíquica aflora. La memoria es espejo y las voces internas desatan los sueños.

"Luciérnaga de mieles compactas.
Gaviota de muchos mares
Que en Odisea vuelas."

Acotación: La metáfora es precisa y dinámica en la voz de Taty H. Su verbo es límpido por todos los medios. Su decir poético es un decir acerado pletórico de sentires universales.

5.- Transfixión

"Desnuda mi piel,
Que tu aliento arrope mi templo,
Que tu silueta vista mis sentidos.
Transpórtame al universo."

Acotación: Esta desnudez es ansia de placer y de compenetración almática. Es un hambre que nos remite a la sed de ser amados. La unidad semántica es notoria en el verbo de Taty H.

"Otorguémonos la vida,
Que es transfixión
En la profundidad
Regresante del deseo."

Acotación: Estos versos sólo pueden ser escritos por una mujer. Es como el embarazo. Un hombre no sabe nada sobre esa materia. Al expresarse con el alma en vilo, Taty H puede crear esa expresión sobre "la profundidad regresante del deseo". Sólo una mujer sería capaz de expresar en palabras poéticas esta sensación corporal que ha un hombre no le está permitida.

6.- La Casita de Bernabé

"¿Cómo perder el rocío?
¿Cómo perder la mañana,
El olor de los cipreses,
Los pasos de Ida,
Y machete en mano
La sonrisa del negro?"

Acotación: Escena rural ensimismada en la memoria acaso nostálgica de una cotidianidad a flor de piel.

"Te pienso, verde, risa.
Te busco… ¡Silencio!"

Acotación: Hermosos y profundos versos lacónicos que dicen mucho desde su elíptica mirada.

7.- Retozo de Ilusiones

"Sin destino fijo, yo.
Acariciando las letras y las palabras, tú.
¿Flechazo? ¿Cupido? ¿Dios?
No lo sé,
Tan sólo que aquí estamos."

Acotación: ¿Amor a primera vista? ¡Claro que viene de Dios!

... (sigue)

Tomado de http://opinionsur.com/tatyh.html